Вечер

в терракотовой дымке

тонкий срез горизонта,

затихает движенье,

воздух мягко плывёт,

по чугунным тропинкам

всё трамвай ищет что-то

и, целуя прохладу,

тает день, точно лёд.

за мозаикой листьев

над скамейкой у дома

в позолоченной клетке

время прячет луну,

вслед за краденым солнцем

фонари вспыхнут снова,

вечер в старом трамвае

вернулся в москву