Двери

«Но покудова наши лопатки остры, наши спины покудова горбятся,
неизбывная боль прорастающих крыл
нас, как оторопь,
держит над пропастью».
(Андрей Дебабов)

Выйдешь, так… погулять,
а не лето, зима,
подрезатели крыльев,
души каземат,
две ладони горячих
скользят по стеклу,
мишка, брошенный плюшевый
плачет в углу,
недоверчивый
розовый
тянется бант,
зло тревога
колотит
в холодный набат.
Вкривь дорогой железной
разрезанный сон,
плачет снега аскеза
тяжёлой осой.
Ни тебя, ни меня
сиротливый вокзал,
смотрят влажно чудовища
прямо в глаза.
Здесь цветёт
семафор
синеглазой
травой.
Я живая? –
не факт.
Среди снов –
стрекозой.
На фасетках
дрожит изумрудом слеза,
и куда-то бежит
от перрона вокзал.
Это то,
это там,
это с нами
тогда
обескрыленных рук
высота,
маета.
Вдоль по рельсам взлетает
последний вагон,
убегает,
сверкает
приютом окон.
Миг,
и вновь тишина
та, что может украсть,
жизнь от детства до детства,
на выдох, на раз.
Только руки
не верят
и тщатся на взмах,
только хлопают двери
меж нами
впотьмах.

*Акварель - Игорь Волков