1
Ну что братан, тяпнем из бокала
зато, что солнце греет нас.
Помянем наших, чтобы кровь молчала,
выпьем за Спецназ!

От водки взгляд, как ствол от смазки
наполнит блеском теплота,
и я готов поверить в сказки
про воскрешение Христа!

Я так устал стрелять,
что за версту пропах тоскою.
Не знаю, кого мне умолять,
Чтоб душу повернул к покою!

Чтобы лишил меня таланта
слышать прошлогодний плачь листвы,
и ощущать в теле лейтенанта,
бегущего без головы!

Чтоб руки не искали ствол,
желая память размозжить,
и в рясе не учил осёл,
кому молиться и как жить!

И страшен миг, в котором
застряли... Ты-ы и Я!
И кажется вся Вера вздором,
и бог- игрушкою небытия!
2
Налей ещё пятнадцать капель,
чтоб я не видел дно бокала.
За нежный танец белых цапель
на костях шакала!

Как амулет ты носишь пулю,
и чуешь- взгляд сволочи спиной,
и память- выстрелом летит к июлю,
в секунду боя, что в парсек длиной!

Где солнце заслонил кулак разбитый,
и автомат ощерился арабским ртом,
и дёргается- друг убитый,
ставший нам щитом!

Где ужас вырывает гланды,
и слово сохнет на ветру,
и гильз отстрелянных гирлянды
брошены в лицо архангелу Петру!

Где глух Пророк, безграмотный, как пень,
и жизни пуст папирус,
и нет прощенья, перешагнувшим
смертную ступень,
где равны галактика и вирус!

Где предали апостолы Христа,
и врут- не первый был Иуда!
Автограф крови зачерпнула красота
с пустопорожнего сосуда!
3
Братан, ты помнишь, как кустами
гасился миномётный визг.
И день, менявшийся местами
с болью- был изодран вдрызг!

И слово- мама- матом
волчило сердце, как пращу,
и я сроднился с автоматом...
Иди же смерть- тебя ищу!

И как язык с зубами танцевал кун-фу,
и разд-д-двоился ландшафт погоста
на Д-до и Пп-п-после... тьфу!
Как же сдохнуть просто!

И только лес у эха попросил
на память табу и для нас вериги!
Жаль, что раньше я не раскусил
сущности Кремлёвской Забулдыги!

Я не простил, и не прощу... и пусть
станет жизнь моя гранатой,
взорвавшей позолоченную грусть,
Москвы на глупости богатой!

Где кровью пахнет Вера,
и ненависть разбавлена тоской...
Душа глядит в ствол револьвера
- В Поющий Не Покой!
4
Молитва пули- не цитра для псалма,
и девять граммов- не подарок зверя.
В храме без любви- царствует зима,
я не могу молиться- сердцем лицемеря!

Какой урод смакует заблужденья,
которым тыща лет.
От пули в сердце нету пробужденья,
не скажет,здравствуйте, скелет!

И я... и я не подойду к иконе,
моя свеча- патрон, а скрипка- автомат,
и Каннибал пока в законе,
я не люблю- зарю и не приветствую- закат!

Ну будет... по нам скучает хлеб с селёдкой,
и сопли дня подарим ночи,
безумье бескорыстно дружит с водкой.
За Павших и Пропавших... и короче

Налей ещё, а то я пью и не хмелею,
и матом полон рот,
и стыдно мне- я сожалею,
что Богу не до нас, на Вы- не позовёт!

И ищищущие ствол немногословны руки,
и я ору в который раз:
-Прочь с дороги сволочи и суки,
шагает кровью коронованный Спецназ!