Тот, кто болен душой – одинок в этом мире,
Ему вечность сказала: «Прости».
Он живет одиноко в квартире
Ему к планке «свобода» ползти…
Серый ум расправлял лабиринты,
Все, пытаясь, нутро свое знать,
Выжечь боль, собирая кровь в пинты
Плач безумный в ночи унимать…
Дикий стон вжался в грудину,
Не вдохнуть, и не выдохнуть – страх.
Он с надеждой сжигает лучину
На коленях стоит весь в слезах.
Просит он вернуться однажды,
В тот плаксивый, осенний денек,
Когда друг соврал ему дважды:
- Будет весело, паренек!
Он молился все чаще и чаще,
Боль вползала в суставы змеей
Отходил он от насыпи дальше,
Чтоб покончить с жизнью своей.
«Да такой я, и что вы мне, судьи?
Каждый может неверно шагать,
Если б знали бы, вы - люди,
Как душа моя может кричать…»
Он сгорает, сгорает как свечка,
И пытается все осознать,
Как любимый, его же друг детства
Мог вот так, его…
просто …
сломать…
|
