Тот, кто болен душой – одинок в этом мире, Ему вечность сказала: «Прости». Он живет одиноко в квартире Ему к планке «свобода» ползти…
Серый ум расправлял лабиринты, Все, пытаясь, нутро свое знать, Выжечь боль, собирая кровь в пинты Плач безумный в ночи унимать…
Дикий стон вжался в грудину, Не вдохнуть, и не выдохнуть – страх. Он с надеждой сжигает лучину На коленях стоит весь в слезах.
Просит он вернуться однажды, В тот плаксивый, осенний денек, Когда друг соврал ему дважды: - Будет весело, паренек!
Он молился все чаще и чаще, Боль вползала в суставы змеей Отходил он от насыпи дальше, Чтоб покончить с жизнью своей.
«Да такой я, и что вы мне, судьи? Каждый может неверно шагать, Если б знали бы, вы - люди, Как душа моя может кричать…»
Он сгорает, сгорает как свечка, И пытается все осознать, Как любимый, его же друг детства Мог вот так, его… просто … сломать…
|