Н. Михалкову
Сколько в мире истин ложных, Безоглядных, непреложных Нам подбрасывает быт. Оформляет идеалы, Формируя образ малый, А не хочешь – будешь бит.
Кое-кто гоняет бесов Для серьезного замеса, И никак не сгоряча В спеси праведной пылая, Тускнет звездочка златая Ниже барского плеча.
В свитере домашней вязки Ты красуйся без опаски, Засверкаешь, как алмаз. Но прилюдно есть преграда Уважения к награде, Если вешать напоказ.
Словно те, что с задней мыслью Уж давно и прочно свыклись, Не герои, а мура. Только что же наш герой, А наш герой кверху дырой, Как и жизнь его - игра…
|