Н. Михалкову

Сколько в мире истин ложных,
Безоглядных, непреложных
Нам подбрасывает быт.
Оформляет идеалы,
Формируя образ малый,
А не хочешь – будешь бит.

Кое-кто гоняет бесов
Для серьезного замеса,
И никак не сгоряча
В спеси праведной пылая,
Тускнет звездочка златая
Ниже барского плеча.

В свитере домашней вязки
Ты красуйся без опаски,
Засверкаешь, как алмаз.
Но прилюдно есть преграда
Уважения к награде,
Если вешать напоказ.

Словно те, что с задней мыслью
Уж давно и прочно свыклись,
Не герои, а мура.
Только что же наш герой,
А наш герой кверху дырой,
Как и жизнь его - игра…