CCXCVI
1
На небольшом столе листок бумаги,
В руках моих надёжное перо;
Но что писать? О подвигах, о славе,
О том, как жить на свете нелегко?
Иль сочинить божественную оду,
Вопрос один: но только для кого?
Богам?
Себе?
Царям?
Тебе?
Народу?
Ну, напишу, — да только что с того?
2
Давно уже поэзия в могиле,
Печальная из девяти искусств,
Рождённая в далёком древнем мире,
Способная раскрыть сакральность чувств
И сквозь века их передать потомкам;
Но для чего? Ответа не найти,
Как понимать былое по обломкам,
Бессмысленно всё это, ты пойми.
3
Когда-нибудь, скорей всего, уж скоро
Закончу я писать свои стихи;
Пускай стихов моих не так уж много,
Но я уже возможности свои
Довёл сполна до края, до предела
И подвести готов стихам черту,
Быть может, ты не этого хотела,
Но главное — что я того хочу.
4
Двенадцать лет служил я верно лире
И никогда о низком не писал,
Хотя и знал, что в постмодерна мире
Поэт, как я, не больше, чем Тантал;
Поэтому пускай мои творенья
Останутся в веках, как древний Рим,
Надеюсь, я что саваном забвенья
Их не покроет жалкий, мрачный мир...
XIV—XVIII.VII.MMXXIII
|
