Е. С.
Этот мир ненадёжен и груб,
хоть не хочется думать об этом.
Здесь над каждым – бомжом ли, поэтом –
нависает, как небо, мактуб.
Предначертанность. Грустный исток.
И печально истории стремя.
И читает бесстрастное время
наши судьбы – рядки горних строк.
Кто – чуть слышно, кто – молча прочтён.
Кто-то громко озвучен и внятно.
Кто отвратно, а кто благодатно,
каждый нитью в ткань мира вплетён.
Но без всяких архангельских труб
жизни древо прикончит секира,
и судьбу быть преставшего мира
будет некому вспомнить – мактуб.
28.11.2020
|
