* * * Нам, поэтам, не к лицу угрюмость – Ну ее, как тень на тот плетень! Надоело и жалеть, и думать Об одном и том же каждый день.
Мол, в какой-то час, в каком-то месте Ты вздохнешь воистину легко – И в свое печальное поместье Улетишь далеко-далеко…
Будет все, как прежде, будет ветер В поле бегать, травы теребя… И продлится жизнь на белом свете, Только, к сожаленью, без тебя.
Разве можно вынести такое – Это ведь не сирая сума – И себя мятежно беспокоя, Не сойти с последнего ума.
Вы уж мне, усталому, поверьте – Скучно веки вечные стареть… Не боюсь я торопливой смерти – Опасаюсь в срок не умереть.
|