* * *
Нам, поэтам, не к лицу угрюмость –
Ну ее, как тень на тот плетень!
Надоело и жалеть, и думать
Об одном и том же каждый день.

Мол, в какой-то час, в каком-то месте
Ты вздохнешь воистину легко –
И в свое печальное поместье
Улетишь далеко-далеко…

Будет все, как прежде, будет ветер
В поле бегать, травы теребя…
И продлится жизнь на белом свете,
Только, к сожаленью, без тебя.

Разве можно вынести такое –
Это ведь не сирая сума –
И себя мятежно беспокоя,
Не сойти с последнего ума.

Вы уж мне, усталому, поверьте –
Скучно веки вечные стареть…
Не боюсь я торопливой смерти –
Опасаюсь в срок не умереть.