Белый лист запачкан кровью,
В квартире чувствуется смрад.
Играла ты с моей любовью.
Да, умереть я только рад...
Мяукнет кошка в уголке
Завидя смерти силуэт.
Лишь тени пляшут на листке
В пустой квартире света нет.
Приедут скорая, менты.
Лежу тихонько в уголке,
Порезы, шрамы, кровь, бинты...
Зияет рана на листке.
Заходят, часто озираясь,
Наткнулись на письмо в крови
Кривые строки повторяясь
"Умри, умри, умри, умри!"
"Ну что, ну разве тебе трудно?
Всего делов то, раз и все"
И повторялись строки нудно,
О смерти лишь твердят. Ну все,
Формальный здесь осмотр закончен,
Все разъезжаясь кто куда.
Привычно так, и даже очень.
Моя смерть канет в Никуда?!
Но стой, поставь на перемотку!
Мелькнет тихонько в уголке, мой силуэт,
Совсем не четко. Пускай весь мир горит в огне!
Выходит умер я напрасно?
Выходит и по смерти жив?
Какое дело мне до них...
До тех людей фальшивых, жалких.
Мечтающих всего лишь жить...
Я наизусть их все повадки
Успел за годик изучить.
Который год в пустой квартире.
И снова выключили свет.
Таких как он немало в мире,
Напрасно умер тот поэт.
Найдет он все же адрес твой.
Письмо запачканое кровью
Он бледной, призрачной рукой,
Оставит у двери. С любовью.
P. S. Не ругайте сильно, т. к. это моя первая обьемная работа.
|
