Белый лист запачкан кровью, В квартире чувствуется смрад. Играла ты с моей любовью. Да, умереть я только рад...
Мяукнет кошка в уголке Завидя смерти силуэт. Лишь тени пляшут на листке В пустой квартире света нет.
Приедут скорая, менты. Лежу тихонько в уголке, Порезы, шрамы, кровь, бинты... Зияет рана на листке.
Заходят, часто озираясь, Наткнулись на письмо в крови Кривые строки повторяясь "Умри, умри, умри, умри!"
"Ну что, ну разве тебе трудно? Всего делов то, раз и все" И повторялись строки нудно, О смерти лишь твердят. Ну все, Формальный здесь осмотр закончен, Все разъезжаясь кто куда. Привычно так, и даже очень. Моя смерть канет в Никуда?!
Но стой, поставь на перемотку! Мелькнет тихонько в уголке, мой силуэт, Совсем не четко. Пускай весь мир горит в огне! Выходит умер я напрасно? Выходит и по смерти жив? Какое дело мне до них...
До тех людей фальшивых, жалких. Мечтающих всего лишь жить... Я наизусть их все повадки Успел за годик изучить.
Который год в пустой квартире. И снова выключили свет. Таких как он немало в мире, Напрасно умер тот поэт.
Найдет он все же адрес твой. Письмо запачканое кровью Он бледной, призрачной рукой, Оставит у двери. С любовью.
P. S. Не ругайте сильно, т. к. это моя первая обьемная работа.
|