Когда под вечер Муза не приходит,
Поэт, мой друг, ты не волнуйся, брат:
Быть может, у Нее роман на взлете
И время делать маленьких музят.
Ты подожди спокойно, остограмься, -
Она вернется замолять грешки.
Из-за Нее ты зря не моногамься
И позвонить подружке поспеши.
Вмиг прибежит, почуяв вкус измены,
Не дав усладой наиграться чувств…
У Музы ведь расшатанные нервы
И жизнь такая, что не продохнуть.
Она играет чувствами Поэтов,
Когда, как хочет, вытворяя жуть,
Но мне плевать на поведенье это:
У Музы настроение, как ртуть.
Она придет в одной ночной рубашке
И на колени сядет мне сама
Лизать за ухом мелкие мурашки
И оставлять засосы до утра.
Ну, что поделать, вот такая Муза
Досталась всем нам, чтоб кропать стишки;
Нет на Нее управы профсоюза,
Ей, дуре, все бы хаханьки, смешки.
Она одна, и взять другую негде:
Вот почему, развеивая сплин,
Поэты, что не выросшие дети,
Ее вниманья жаждут до седин.
А что, скажите, делать с Нею вместе –
Меня смущает мысленный вопрос –
Какой-нибудь приличной Поэтессе,
Которая уж замужем всерьез?!
Ах, Муза, Муза, Ты, бродя по свету
И ускоряя творческий процесс,
Должно быть, поняла, что места нету
Тебе в сердцах приличных Поэтесс.
А, впрочем, может, и не все Поэты
Приветствуют Тебя, кромсая стих:
Такие нынче времени приметы,
Что мне работать нужно за двоих.
Что, в общем-то, понять не так уж сложно:
Среди когорты стихоплетов всей
Тех выбирает Муза осторожно,
Где все с ориентацией ОК.
|
