Когда под вечер Муза не приходит, Поэт, мой друг, ты не волнуйся, брат: Быть может, у Нее роман на взлете И время делать маленьких музят.
Ты подожди спокойно, остограмься, - Она вернется замолять грешки. Из-за Нее ты зря не моногамься И позвонить подружке поспеши.
Вмиг прибежит, почуяв вкус измены, Не дав усладой наиграться чувств… У Музы ведь расшатанные нервы И жизнь такая, что не продохнуть.
Она играет чувствами Поэтов, Когда, как хочет, вытворяя жуть, Но мне плевать на поведенье это: У Музы настроение, как ртуть.
Она придет в одной ночной рубашке И на колени сядет мне сама Лизать за ухом мелкие мурашки И оставлять засосы до утра.
Ну, что поделать, вот такая Муза Досталась всем нам, чтоб кропать стишки; Нет на Нее управы профсоюза, Ей, дуре, все бы хаханьки, смешки.
Она одна, и взять другую негде: Вот почему, развеивая сплин, Поэты, что не выросшие дети, Ее вниманья жаждут до седин.
А что, скажите, делать с Нею вместе – Меня смущает мысленный вопрос – Какой-нибудь приличной Поэтессе, Которая уж замужем всерьез?!
Ах, Муза, Муза, Ты, бродя по свету И ускоряя творческий процесс, Должно быть, поняла, что места нету Тебе в сердцах приличных Поэтесс.
А, впрочем, может, и не все Поэты Приветствуют Тебя, кромсая стих: Такие нынче времени приметы, Что мне работать нужно за двоих.
Что, в общем-то, понять не так уж сложно: Среди когорты стихоплетов всей Тех выбирает Муза осторожно, Где все с ориентацией ОК.
|