Зимний сон или воробьи

… Я продолжаю спать. И двери
скрипят в квартирах у соседей.
Мне кажется, что это ходят
друг к дружке в гости воробьи.
Что в шалях, тапочках махровых
они похожи на медведей.
И крошки хлебные, как сушки
у самовара. Солнца луч
уже проник сквозь занавески,
упал на мятые подушки…
Я сплю и вижу воробьиху
в пуховом кружевном платке.
Она щипцами колет сахар.
А за окном плывут снежинки
и никого. И тихо, тихо
от этой дивной красоты.
Сквозь сон я слышу, как по трубам
течет вода. Мне снятся реки
подземные. На зимних склонах
источники в наплывах льда…
На холм, цепочкой, в старых шубах
с ведерками по узкой тропке,
среди мигающих снежинок
идут по воду воробьи.
Уже спустился синий вечер
на лес, на пышные сугробы,
на липы с черными ветвями
в подробной зимней тишине.
Уже в глухих оврагах тени
застыли. Лишь тихонько шепчет
внизу под толстым слоем снега
о чем-то крохотный ручей.
Во мгле, по краю леса, словно
цветные леденцы, окошки
теплеют сказочным уютом.
Наверное, там самовар.
Огромный, с ручками резными
и чашки старые и ложки,
ножи различные и вилки.
В цветастом блюде пирожки.
Там воробьи пекут и варят,
толкутся, топчутся, щебечут.
Кустодиев висит на стенке
и рядом на бечевке лук.
Там воробей читает книгу.
Сидит, укрытый пледом, в кресле.
Картинки яркие листает,
и рядом дети-воробьи.
А на картинке – я в постели.
Я вижу сон и слышу двери
скрипят в квартирах – это ходят
друг к дружке в гости воробьи.
Шумит дверями лифт старинный.
Сосед стучит зачем-то в стену.
Снег падает и солнце светит.
Я просыпаюсь. Два часа.