Проснувшись с мыслью о прекрасном,
Умыв лицо, доев омлет,
Так хочется писать о разном,
Но темы подходящей нет.
Осенний сплин — давно не в моде:
Избито, муторно, старо.
Крутились рифмы о народе,
Но не сложилось про народ.
Любовь? - ну, надоело, право,
Здесь всё написано за нас.
А может быть про лес, про травы,
Про музу или про Парнас...
Про всё написано, похоже.
Читатель, ты меня прости,
Я выпью что-нибудь попозже,
Авось тогда родится стих.
Мне дайте строчку, дайте тему,
Ну или просто дайте в глаз.
Так написать для вас хотелось,
Но видимо не в этот раз...
_______________
Я удивлен собою, братцы,
Судите сами: только что
Пытался с темой разобраться,
А тут и стих уже готов.
|
