Проснувшись с мыслью о прекрасном, Умыв лицо, доев омлет, Так хочется писать о разном, Но темы подходящей нет.
Осенний сплин — давно не в моде: Избито, муторно, старо. Крутились рифмы о народе, Но не сложилось про народ.
Любовь? - ну, надоело, право, Здесь всё написано за нас. А может быть про лес, про травы, Про музу или про Парнас...
Про всё написано, похоже. Читатель, ты меня прости, Я выпью что-нибудь попозже, Авось тогда родится стих.
Мне дайте строчку, дайте тему, Ну или просто дайте в глаз. Так написать для вас хотелось, Но видимо не в этот раз... _______________
Я удивлен собою, братцы, Судите сами: только что Пытался с темой разобраться, А тут и стих уже готов.
|