Не была я ему любовницей.

Зачем! Так отчаянно хочется встречи!
Ведь она не решит ничего ровным счетом.
Догорело. Дотлело. Развеяно ветром, но вечер,
Как предатель, ползет в мою душу и там танцует фокстротом.
Напевает в самое сердце, забыв о семье и морали,
Строит планы, похлеще стратегий военных.
Кто узнает, подумает: «Вы проиграли,
В жизни – не на войне, нет ни ратных, ни пленных».
Но постойте, постойте! Не была я ему любовницей!
Не кружил на руках, не кричал в забытьи моего имени,
Не рыдала о нем, не страдала тупой бессонницей.
Всё случилось – как на холодном окне – лишь очертания инея.
И так глупо, как это обычно бывает, растаяло.
Хотя были признания, телеграммы, объятия,
И опять на столе «расцвела» Цветаева,
И опять кто-то рядом, улыбается, шепчет проклятия…
Незнакомец скажет с ухмылкою: «Не спала с ним, теперь терзаешься».
Вот опять ничего обо мне Вы не поняли.
С Вами было? Живешь всю жизнь – придуряешься,
А потом невзначай узнаешь – растрезвонили
Обо всём, о твоих поступках и прошлом
Так, как это хотелось кому-то, но не тебе,
Вот опять Вы мне говорите о пошлом.
А я об инее, замерзающем на стекле.