Зачем! Так отчаянно хочется встречи! Ведь она не решит ничего ровным счетом. Догорело. Дотлело. Развеяно ветром, но вечер, Как предатель, ползет в мою душу и там танцует фокстротом. Напевает в самое сердце, забыв о семье и морали, Строит планы, похлеще стратегий военных. Кто узнает, подумает: «Вы проиграли, В жизни – не на войне, нет ни ратных, ни пленных». Но постойте, постойте! Не была я ему любовницей! Не кружил на руках, не кричал в забытьи моего имени, Не рыдала о нем, не страдала тупой бессонницей. Всё случилось – как на холодном окне – лишь очертания инея. И так глупо, как это обычно бывает, растаяло. Хотя были признания, телеграммы, объятия, И опять на столе «расцвела» Цветаева, И опять кто-то рядом, улыбается, шепчет проклятия… Незнакомец скажет с ухмылкою: «Не спала с ним, теперь терзаешься». Вот опять ничего обо мне Вы не поняли. С Вами было? Живешь всю жизнь – придуряешься, А потом невзначай узнаешь – растрезвонили Обо всём, о твоих поступках и прошлом Так, как это хотелось кому-то, но не тебе, Вот опять Вы мне говорите о пошлом. А я об инее, замерзающем на стекле.
|