Парад

Гремит оркестр, и май проходит маршем,
как эти кучевые облака.
Мы щуримся, ему вдогонку машем,
пока приподнимается рука.

Небрит, обрюзг, одет не по погоде,
стою на возвышенье в аккурат.
И кажется: то жизнь моя проходит -
ни денег, ни бряцания наград.

Беснуется лохматый барабанщик,
ударник музыкального труда.
И движется соцветие рубашек:
парадный шаг печатают года.

24 мая 2009 года