De patria 15

Вечеръ послдняго вка,
Что скрыла собою весна,
Заложенъ судьбой въ картотеку,
Но снова она почему-то пуста.

Въ ней есть билетъ на скорый поздъ,
Который завтра отвезетъ меня.
Въ душ съ секундой меркнетъ прорзь,
Не разъ сокрывшая тебя.

Ты угасаешь, милый край,
А я не въ силахъ излчить тебя.
Твой безконечный ликъ мн – рай,
Въ немъ пролегаетъ вся моя стезя.

Она, разорванная въ клочья
Созданіемъ, разрзавшимъ всмъ синь
Безоблачныхъ небесъ, уныніе пророчитъ,
Но за нее ты въ счастье сгинь.