Пепел знамен как сырой табак.
Солнце переплавило штык в мундштук.
Время пустило на портянки зацелованный флаг.
И кто-то вырвал из марша сердца стук.
И кто-то скажет, что дожди отпевают покойных,
Прошедших сквозь лету вождей.
Кого-то хранят белогвардейцы-больничные койки
И имена умерших на них людей.
Но окровавленной плахой восстанет слово
И упадет на чистые детские руки.
Кто отличит сегодня от медвежьих ям окопы.
И крестами восстанут засаленные мундштуки.
А к закату высохнет сырой табак
И дымом пойдет над мутной водой,
Где вязнет революционный шаг.
Вода вынесет не берег мертвый строй.
|
