Пехотинец

Я не кричал, я не орал,
В молчании суровом пал,
Пронзённый множеством осколков
И чувствуя, как липко, скользко
Мне кровь под форму затекает,
А жизнь мгновенно убывает.
Но помнил я о чистоте одежды,
Хотя на жизнь и не имел надежды,
Ведь раны с ней несовместимы
Все были. Истинно, вестимо.
Я не успел то осознать,
Простую истину понять,
Скончавшись с мимикой заботы
В передовых рядах пехоты.