Там, где теперь бурьян борщевика
Врастает в землю, тает деревенька.
Толпой уходят древние века,
Бревенчатых венцов кроши́тся веха.
И всякий дом хромой, наискосок,
А двери нараспашку. Прозябанье...
Как пересохший на жаре исток -
Зовущая деревня без названья.
Не скажешь ей беспечное "пока",
Не скроешь память за чужой личиной,
И ветренность Ивана-дурака
Не оправданье прочей дурачины.
Оглядываюсь воли вопреки,
Движенье тени за разбитой рамой.
Я, словно чей-то сын, на взмах руки
В ответ прощаюсь с неизвестной мамой.
|
