...
Спят убитые, как живые.
Спит земля, как щекой к реке.
Спит весна. И сны полевые,
Как веснушки на той щеке.
Сон — ромашка и нежный лютик,
Золотистый, как ткань виссон...
Не шумите словами, люди,
Не тревожьте цветочный сон.
Не ходите сюда — не в гости.
Не садите в земле кресты.
Слишком больно они погостят,
На спине полевой версты.
Слишком смерть тяжела рукою.
Слишком жгуча её слеза.
И за вечным её покоем
Слишком детские голоса.
Наши мёртвые будут с нами,
Станут снами, как дождь — рекой,
Как весна — полевыми цветами,
Как веснушки — её щекой.
Не кровавьте земной букетик!
Не стреляйте на голоса!
Спят убитые наши дети,
Как веснушки, раскрыв глаза.
|
