Ветка бьёт в моё окно,
за окном темным-темно,
и хотя этаж мой - пятый,
липе, в общем, всё равно.
Этой качки канитель
помню в грозную метель,
когда крыл буран бесовский
чистую Земли постель.
Липу я не сам сажал,
от предчувствия дрожа,
это был сосед весёлый
со второго этажа.
Как туманы у земли,
истончаясь, годы шли,
даже и страна сменилась,
там, где вместе мы росли.
Липа гнется и скрипит,
будто у неё артрит,
в результате в целом доме
уже час никто не спит.
Час за часом, круглый год,
дерево растёт, растёт,
годовые кольца копит
на прощальный хоровод.
Липа мокнет под дождем.
Мы с ней рядышком, вдвоем,
Как инь с янем изогнувшись,
Бури все переживём.
|
