Шью

За спиною дремучий лес,
под рукою помятый лист,
осень – это обычный тест
на полёты на вверх и вниз.
Проводами оборван слог,
быть иглой между нет и да,
не слагается эпилог,
связям надобны провода.
Те и эти летят на юг –
мы остались – такая блажь,
дожидаться лечебных вьюг,
под кровать затолкав багаж.
За портьерами ждём ноябрь,
прошлый опыт в подкорку вшит,
позабыть бы его, хотя…
там тропинка сквозь поле ржи,
дом, который построил Джек,
подсыхает в прихожей зонт,
там по банкам клубничный джем,
да и пёс, дуралей, всё ждёт…
…а вчера нас искал сосед,
материл на чём свет стоит,
говорит, были вот и нет,
он теперь из-за нас не спит –
всё пришельцев на крыше ждёт,
крутит тумблер, ловя волну,
с ним на пару облезлый кот,
оба пялятся на луну.
Я приветствую лунатизм
и котизм мне совсем не чужд,
мне бы только иглу найти –
зашивать разделённость душ.
Нарисованный лес уснул,
лист бумаги остался чист,
я иглою за нить тяну
в непроглядно сырой ночи.