19 градусов, параллель 69.
Ни черта на горизонте.
И уже так давно, что пора бы привыкнуть.
Только вымышленные суда,
лишь скелеты в тельняшках на шлюпках.
Фотографии выцвели,
дневниковые записи путано лгут,
наглотавшись тайфунов и соли,
что узнать не позволила ближе
ни одних, ни других,
ни двадцатых, ни третьих…
Чистота. Пустота. Нагота.
То есть можно с рассвета до ночи гулять
голышом по нему, по сему лоскуту,
и никто не заметит — терпимый Никто,
равнодушный Никто и прескучный Никто,
да, покладистый и равнодушный.
Кораллы горят
недалеко мечтательно-розовым, тлея,
зазывая к себе, в глубину, на покой.
Лишь войди и плыви…
Но мечта не дает;
мачты все же дождаться — таков ее нрав:
обмануть и рассыпаться,
словно клочок
обгорелой бумаги,
на котором тебя
кто-то вроде бы спас,
что-то будто спасло;
только съежились перед прочтением буквы.
18.03.2025.
|
