Когда откроется тот мир,
Когда исчезнет мир сей грешный
К которому давно остыл
Как стынет льдина в водах вешних,
Когда мой сон предстанет явью,
Когда тетрадный мой листок,
Подобен будет многотравью
И чистый обретёт исток,
Тогда скажу: «Царю Небесный
Прости за выдумки мои,
Которым в мире было тесно
Хотя предрёк: пиши, твори».
И я творил и вытворял
Больною глупостью рассудка,
Я находил и я терял
Не флейта, а пустая дудка
И нищетой своей упившись,
И удивлением губя,
В самом себе себя растливши
Я растерял в миру себя,
Но как же сладко возвращенье
В тот мир иной, что имярек,
Я всё же вымолил прощенье
Я, грешный, падший человек.
|
