Я суткин сын,
выламывают позвоночник
мой внутренний в течение часов,
я добираюсь до постели к ночи,
всегда один,
и запираюсь на засов.
Те, кто вокруг,
враги, как сказано в Писаньи,
домашние с оскалом во весь рот;
я покусился на большое знанье,
я впрягся в плуг,
который пашет лишь вперед.
Выходит за межу,
пересекает зримое и портит
картину четкого календаря.
За то и бьют. Весь в синяках, лежу.
От хлеба страшного с души воротит.
«Ищите Царства прежде» - говорят
нагие строки, словно тот блаженный,
что сутками позорился, как мог,
правдивый, чистый, святый, совершенный,
которого любил Всевышний Бог.
Но я не он.
Мне до него не дотянуться.
Я просто сутками борюсь за свой хребет
и языком снимаю с блюдца
святой воды вечерний звон,
безмолвный, сладкий, как щербет…
30.01.2025.
|
