( коктейль из восьми ингредиентов или
похмельные исповеди старого роккера )
___________ 2003 - 2009 ____________
Ты прав, старик, давно уже не best,
Но Бог не выдаст, и свинья не съест.
Не матерись на прошлое своё.
Раздуй ушедшей славы угольё.
Былая слава.., или забытьё...
Вновь на тебе джинсовое тряпьё.
Пылится фрак, но галстука петля,
Затянет шею, душу оголя -
И голая душа пойдёт в разгул,
Умчит тебя туда, где ты тонул,
В кровавом мареве кричащих кабаков,
Где жар софитов, стоны, крики, рёв,
Шанельно-перегарный льётся смех.
Где ты платил, своей душой за всех,
Пропитым утром возвращаясь вновь,
В дом, где ждала и плакала любовь.
Прости... Былая слава умерла.
Пока ты хоронил - любовь ушла.
Плакаты ветхие, бутылки, грязный стол.
Сыграй, старик, прощальный рок-н-ролл.
© Copyright : Михаил Бильковский
ВРЁТ АККОРД, ВРЁТ СТРУНА...
Врёт аккорд, врёт струна, снова нота не та.
Невезения нить намоталась на шею.
Прожит день-дребедень, на душе пустота.
Может быть всё зазря или просто старею.
Вновь ломает строку паранойи синдром,
Суррогат бытия, смрад болота рутины.
Разум мой - великан, мысли - бешенный гном,
Озверевший ваятель бездарной картины.
Рвутся связки рождая надорванный крик.
Как стареющий бык, долей загнанный в стойло -
Цепи рву и ловлю, то ли шанс, то ли миг..,
Но саднит в моём горле янтарное пойло.
Высох старый колодец безумных идей.
Ветер стонет над прахом сожженных сомнений.
Мрачный ангел, склонясь, льёт прогорклый елей,
На могилу, где спит, неродившийся гений.
© Copyright : Михаил Бильковский
У СТОЙКИ БАРА
Вновь у стойки фирменного бара.
Всё знакомо до, "хэллоу" бармена.
Плачет, надрывается гитара.
Греют виски бывшего фронтмена.
За спиной скрипит и стонет сцена,
Милая до боли, до изъяна.
Ты, моя тоска, моя измена.
Вынимаю баксы из кармана...
Приглашают выпить по английски -
Помнишь, времена какие были!
Нет, спасибо... Наливаю виски,
Времена прошли, о нас - забыли.
Ранит душу модною попсою.
Пьяная тоска, почуя волю.
Жалит в сердце злобною осою.
В рваном пульсе отмечая долю.
© Copyright : Михаил Бильковский
ТАК, ПОЙ ФРОНТМЕН...
Купив толпу хмельной улыбкой.
Презрев упрёки трезвой сути.
К мечте несбыточной и зыбкой.
Ныряешь словно в море ртути.
Уйдя в тупое безразличье.
В глубокий омут ресторанов.
Теряя совесть и обличье:
В кругу барыг и наркоманов,
Ворья, кутил и музыкантов,
Не ведая, с кем делишь ложе,
Среди непризнаных талантов,
И всеми признанных убожеств.
Ползёшь накатанной дорогой.
В душе клеймо дешевой славы.
Бьёт время ржавою острогой.
Мгновенье - сладкою отравой.
И словно идол обречённый.
Казнимый светом яркой рампы.
Ты вспомнишь силуэт точёный.
В уюте мягком тусклой лампы.
© Copyright: Михаил Бильковский
МОЙ МРАЧНЫЙ ЛИРГЕРОЙ
Хэппи энда - не будет! Так, Всевышний сказал.
Обманул... Видно кто-то, пить-курить завязал.
Ярких красок палитру, замарал чёрный цвет.
Лучше выпей пол-литра! Вот тебе мой совет.
__________________________ М. Бильковский.
Мой мрачный лиргерой, приверженец фатала.
С похмелья виски пьёшь, ругаясь на чём свет.
Очнись же, идиот! Твоя душа устала,
Купив своей судьбе отсроченный билет.
Ты платишь за грехи фальшивою монетой,
Бежишь от суеты, неверия и лжи.
А песня, что сложил, осталась недопетой.
И продана тобой за жалкие гроши.
Так и живём вдвоём, гадаем и пророчим...
На происки судьбы - лишь злоба да запой.
Она ушла с другим, клиентом, между прочим.
Ты, потерял её..!!!!! Так пей за упокой!
Пирует боль твоя, и ты за нею следом,
В туманный небосклон вонзая мутный взгляд ...
Лишь злая ночь смеясь, укроет чёрным пледом,
Последний солнца луч.., похоронив закат.
© Copyright : Михаил Бильковский
ТЫ БЫЛ...
Ты был плохой философ. Дилетант.
Бродя средь жизни ярких декораций,
Балдел от оглушительных оваций,
Бездумно пропивая свой талант.
Но карнавал людской тебя манил.
И утром заглушив холодной пиццей,
Браваду умирающих амбиций,
Набравшись виски - не хватало сил.,
Чтоб вывернуться снова наизнанку,
И улыбнувшись солнцу невзначай,
Вместо бурбона, пить зелёный чай,
И расчехлить гитару спозаранку.
Ты, для толпы, давным-давно ушёл.
Ушли иллюзии, оставили тревоги.
И молодые, топчат те дороги,
Которые ты так и не прошёл.
Не унывай, дружище! Не беда!
Нет, время не сотрёт твою ухмылку!
Безжалостно забравши год в копилку,
И вычеркнув из списка... Навсегда.
© Copyright : Михаил Бильковский
ХМЕЛЬНОЙ РАССВЕТ
Хмельной рассвет уже дырявит стены.
Ныряет в окна.., рассыпая блики.
А в сердце полумрак скрипучей сцены.
Назойливой толпы шальные крики.
Бравурным маршем, по мозгам мажором.
Вгрызаются навязчивые ноты...
И режут плоть, шипя фальшивым хором.
Рецепт банальной музыки... До рвоты -
Дешевая мелодия родилась.
Она не станет, жертвою аборта.
Живи же чадо! Видно Божья милость,
Быть музыкой тебе - второго сорта.
А твой хозяин - пьёт добротный виски,
Глумливо издеваясь над гитарой.
Крутое пойло, из "дешевой миски".
Крик в пустоту. Мозги - пустая тара.
И пропевая монотонно, тупо..,
Рефрен терзая, душу рвёшь на части.
И понимаешь - всё смешно и глупо.
Что ты, не вороной, а серой масти.
В лохмотья туч - гнилое одеяло,
Рассвет смеётся, ты кусаешь губы...
Навязчивый вопрос: "Что, сука, мало?"
И снова виски прочищает трубы.
Хрипит душа, разнузданная шлюха.
День подыхает, уплывая в вечность.
Гармония души, не тронет уха.
А Муза не простит твою беспечность.
© Copyright : Михаил Бильковский
МОИ ПЕСНИ
Распоясался ветер, разлаялся....
Гнёт деревья к земле и куражится.
Душу вынул мне бес, да намаялся,
Приутих... или это мне кажется...
Ночь упрямая, вязкая, чёрная,
Мрачной фурией в окна мне пялится.
Вновь рыдает струна непокорная,
Да, разбитый фонарь гнусно скалится.
Стол скрипит, искалеченный временем,
Дождь канючит за грязными стёклами.
Мои песни - без роду и племени,
Умирают окурками мокрыми -
Умирают измятой бумагою...
Под скрипучим столом, да в агонии.
Ведь когда-то.., блистали отвагою.
Боль да мрак, ни души, ни гармонии.
|
