Перевернуть страницу. А может – вырвать,
Скомкать, как для сортира, да сжечь в костре.
Рукописи горят. Если для сортира
Не пригодятся даже. Огнём сгореть
Им бы, страницам древним – была бы польза,
Может, тебя смогли бы они согреть.
Заговорил стихами. Какая проза!
Это – как смех сквозь слёзы с лица стереть.
Утро приходит утром. Роса на ивах,
Ранние пташки. Горячему солнцу гимн.
Жизнь продолжается. Даже для птиц наивных
Каждое солнце бывает чуть-чуть другим,
Звёзды другие, другие бездонные ночи,
Прочим, ушедшим куда-то ночам не чета…
А впереди ещё белое поле. Одних многоточий
Будет в том поле – что кочек. Не сосчитать.
11.022.2023.
|
