Хроники тяжких времен - 2

Март. Вечер. Центр. Сетевой ресторан.
Тот, кто напротив, тебе нравится.
Как сказать ему, что он – наркоман?
Ну, пусть не совсем, а так, пьяница.

Пиджак. Левый оттопырен карман.
Рука с сигаретой слегка дрожит..
Флягу достал, нацедил в свой стакан
Пятьдесят граммов выдержанной лжи.

Он всё дальше и дальше с каждым днём,
Разговор становится всё трудней,
Но ты говоришь ему: «Мы отдохнем,
Отдохнем…», а он вздыхает сильней.

В твоем бокале - армянский коньяк,
Разговор идет - из обрывков тем.
И уже полчаса не поймешь, как,
Что, откуда, почему и зачем.

Бар закрыт. Фляга опустошена.
И, хотя чаще звали чью-то мать,
Были упомянуты имена,
Которые нельзя упоминать.

Дым в душе. Тобой утерян предел,
До которого ему мог сказать:
«Хрен моржовый, ты совсем офигел.
Хочешь грех заранее оправдать?»

И, хотя счастья желаешь ему,
И помыслы твои, вроде, чисты,
Ты помнишь - верить нельзя никому,
И без ответа вопрос - почему
Тебе кажется, что идиот – ты?