Маме

С осенних листьев позолоту
легко смывает серый дождь,
когда в толпе окликнет кто-то,
вздохнёшь - не тот, кого ты ждёшь.

Но не тянись за власяницей,
не лей багряное вино,
беги туда, где серебрится
от звёзд весеннее окно.

Где голубь тянется за крошкой,
ты - за прозрачной синевой,
где ты корнями связан с прошлым
и просто знаешь: здесь ты - свой.

Где из дощатого сарая
с ведром в руках выходит мать...
и места лучшего для рая,
наверно, трудно отыскать.