ИЮЛЬ

Сморил уральский зной,
явился все ж, "красавец",
родил отец-газон
цветастые пучки,
Мне трудно разглядеть,
кто наш, кто иностранец,
попрятались они
за темные очки.
На пляжах и без ласк
красавицы потеют,
беременность еще
у многих с гулькин нос.
Вошли старухи в раж -
то помидоры зреют,
коровьи пятаки
для нюха лучше роз!
Далече, говорят,
до Крымского парома,
но, как Медведь-гора,
Уральский наш хребет,
такая красота,
балдели бы все дома,
зачем на Кипр летит,
к примеру, самолет?
От одури жары
башкой не понимаешь:
поэт ты или так –
профессор кислых щей?
Но к вечеру, не в зной,
ты словно прозреваешь:
-Зачем писать стихи
в июле и вообще?