Есть неделя в году – что ни вечер, то праздничный вечер,
Ханукия, как память о чуде, поставлена перед окном.
От горящей свечи зажигаются новые свечи
И звенящий сосуд наполняется новым вином.
Как и те восемь дней, когда яркое пламя не гасло,
Освещая забрызганный кровью сражавшихся храм,
И служили исправно остатки священного масла,
А над храмом вставала победы заря по утрам,
От горящих свечей будет дом по-особому светел,
И тревожные мысли улягутся тихой золой.
Это мирный огонь – не огонь, уничтоживший штетл,
Не огонь от хвостатой ракеты над мирной землей.
Так горите огни, ханукальные свечи трещите,
Как трещали в печурках у прадедов наших дрова.
Ты затеплишь свечу, я на чудом спасенном иврите
Прочитаю молитву, не очень-то зная слова.
Но зато мне известно мое ханукальное чудо,
Что мне хватит, пока я живу, до последнего дня
Той же самой любви, находящейся в хрупком сосуде -
В твоем трепетном сердце, которое любит меня.
|
