Утро

В великих снах лежат скрижали повседневности.
Разве не цинично избавлять свое утро от гнева,
Когда каждый взгляд имеет осадок ненависти,
А в ладонях убийцы звенящий тяжестью невод?

И разве следовало начинать песни про счастье,
Как две птицы сплетают гнездо над морем,
Если голос хрипит из оскаленной болью пасти
Зверя в воле воющего о воле?

Вопреки всем желающим стянуть с человека кожу,
Я снимаю шарф и готовлю его к иному:
- На тебе братец то, что мне больше не гоже -
Нам теперь жарко, а тебе выходить в холод.