Грише Сабинцеру
(1958–07.2011)
Вопросов нет. Я знаю всё, прости.
Прости за то, что не был где-то рядом,
не дав тебе возможность обрести
опору в дружбе. Делом или взглядом.
Оправдываться незачем. К чему
болтать впустую. Прозой ли, стихами,
не выразить тоску, распад и тьму...
Мы смерть свою придумываем сами.
Депрессии прожорливая пасть –
ловушка, где ни выхода, ни входа,
поддаться ей – заведомо пропасть,
нарушив тайный ход самой природы.
Мне кажется, всё шло бы чередом,
и жить бы нам без гнева и заботы,
и если не отправили в дурдом,
то сделать эту грязную работу
могильщик – время должен. Но не ты.
Не Ты палач! К чему такое рвенье?
Зачем рубить с плеча и жечь мосты?
Само пройдёт!
Терпенье, друг, терпенье...
Стихи мои, как талая вода,
стекут в канализацию эпохи...
И ты ушёл туда же. Навсегда.
Вопросов нет. Мы оба скоморохи.
20–24.07.2011
|
