Серебрится волна поредевших волос,
Взгляд усталый с любовью тебя провожает,
И ты чувствуешь будто совсем и не рос,
Когда мать тебя сыном как встарь окликает.
На челе уж морщины и руки слабы,
Только сердце у матери то же, что раньше.
Ты прости меня, мама, не путёвым коль был,
Обещаю: я правильно стану жить дальше.
По щеке её катится тихо слеза.
У меня ком стыда поперёк горла встанет...
"Ты, сынок, приезжай, а былое назад
Не вернёшь; глаз долой кто его вдруг помянет".
Мать - святое, нам Бог её дал,
Берегите ей сердце от самых начал.
|
