Когда...

Когда в тебя кидают дротик --
в портрет ли, в сердца ли мишень,
на самой-самой тонкой ноте,
давай звучать своей душе...
Бывает, что она оглохла
от омерзенья... Аве, Бог!
Но вот спасением на блюде
домашний яблочный пирог,
простая чашка, две ириски,
за годы кипа переписки...
В ней столько грозового лета,
счастливых ливней, запах трав,
я не с буддистами, но это
не значит, Будда что неправ.
Нам просто пропасть до нирваны -
лететь то к небу, то к земле,
и рвать в степи букет тюльпанный,
и есть судьбы солёный хлеб,
и равновесие теряя,
что непростительно для будд,
на краешке хмельного мая
пригубить вкус любимых губ.