Дрожит на ветке редкий лист
Средь волглых туч свинцово-серых –
Это последний оптимист,
Но верит в вязкость суеверий.
Бросает вызов он дождю,
Под ветром шквалистым крепится
И, мимикрируя ко дню,
В одежды мрачные рядится.
Уже ослаб и заболел,
Покрылся пятнами тревожно.
- Что, жизнь – к излету? Постарел?
Нет! Двинет пять теорий ложных.
- Э-э, видно, чей-то злобный глаз…
Вон тополь завистью закручен.
За что Всевышний Древоспас
Так ствол его свернул в излучину?
Или калина там, внизу,
Без ягод бьется. Год – впустую.
Как не завидовать тому,
Кто жил в удаче, бед не чуя?!
Но вожжи у меня в руках,
Я сам своей судьбе хозяин,
И пусть один, в последних днях,
И средства верного не знаю,
И пусть смеется целый лес,
Мне этот смех – душе отрада.
Все лучше, чем гниенья стресс,
А пресс копыт? О, нет! Не надо!
И он покрепче ветвь обнял,
А замерзая, улыбался:
Коснулся, видел, распознал
Снежинок меховое царство.
|
