Ко Дню Победы.
Измождённый над книгой сижу,
нет моих сил такое читать.
В пустоту тёмной ночи гляжу
и боюсь на весь мир закричать,
потому что из строчек война,
пронесённая через года,
проникает нежданно в меня,
как грунтОвая в погреб вода.
Нету сил её остановить! –
одному её не превозмочь.
От бессилия хочется выть,
разбудить мирно спящую ночь .
Я, подранок войны, чью-то боль
ощущаю всегда, как свою.
Не могу что-то сделать с собой
и не быть санитаром в бою.
Я на помощь готов приползти,
пусть меня и никто не просил,
я готов быть в строю и в пути,
выбиваясь из старческих сил.
Но, а здесь вот ведь случай другой –
кровь струится из каждой строки,
боль кричит, разрывая покой,
плачут юные и старики.
Меркнет в ужасе свет дальних звёзд,
заглянувших на строчек черёд –
в них лишь чуть отражён Холокост,
что познал наш еврейский народ.
* Этот сборник посвящён жертвам Холокоста;
издан в Екатеринбурге в 2009 году
|
