В кузнице тёмных ночей
Месяц висит, улыбается, тощий.
Огонь становится всё горячей,
Удары становятся жёстче.
Вот вам! Нате! Готов!
Убогие будни руби и калечь.
Из булатной стали стихов
Я выковал славный меч.
Мечом я взмахнул от плеча
И впал в древнерусскую ярость.
С дурости и с горяча
Рубил и рубил, стараясь.
Но вот, затупился меч славный
О ваши жестяные бошки,
Не причинил ни единой травмы,
Так, лишь поцарапал немножко.
Меч заржавел под напором мочи
Вашей обыденности пресной.
Рутина кричала: "Заткнись! Замолчи!
Кому это интересно!?"
Сломался, разбит на осколки
О ваше гранитное безразличие,
Не нужный, не острый, не колкий,
А был ведь когда-то отличный.
Быт победил мой меч так ловко,
Но я буду сражаться, стоять до конца!
И вот, я заряжаю винтовку
И целюсь в ваши сердца.
|
