Полковника — четыре пули
достали... в центре аж, Москвы,
и слухи, сразу, всколыхнули
( стреляли «профи» ) слог молвы,
струящейся — тропой терзаний,
кто прав, кто нет, а посему:
скользящей долей, меж страданий
итогов смертных... Но ему,
Истории, по Праву, фраза
принадлежит ( то о Чечне,
меж рейдов адовых спецназа,
на непонятной всем войне ):
«Здесь, Родины не защищаю,
в отличии от сих «мирян»!
Я - «тракториста» понимаю,
средь бесконечности «крестьян»!
Судьба, во мщении, одержима,
обрядом алчным, от иных,
особ невидимых Режима...-
Средь офицеров боевых...,
как очерёдность соблюдая,
отстрела выступила цель,
в прицеле — жертва, столь простая...-
Убийце это — не дуэль! -
Заказ обычный...- Ведь работа
у каждого своя...- Судьбой,
средь настроений живоглота,
всё ж, голос, внутренней мольбой,
звучит: «Убил...- Кому-то надо
иметь и свой приоритет...» -
Душе продавшейся — награда -
никчёмность уж даёт совет,
за неимением лучшей доли,
Народа плач..., сей пёстрый Мир
страдает от Свободы Воли,
а посему: его Кумир
не нужен больше в жизни этой...-
Среди ненужностей других -
забвение..., как песни спетой -
воспоминаний, столь лихих!
Война — то, вовсе, не забава -
убожество...- Её ж лица
не скрыть за маской...- Жути нрава
достаточно для подлеца...-
Но изменить её название
не может разум, на заказ...-
Полковник оправдал ли звание -
убийцы..., но не напоказ...-
в своей профессии военной? -
В суждениях ли, средь тупых,
монетою блистать разменной
дельцов от Власти..., голубых? -
Молчание..., вновь...- К судьбе убитой,
туманом, стелется ответ...-
Ещё одной, душе забытой,
возводится Почёт — обет...,
страны, которая — годами -
ведёт какой-то вечный бой...-
со столь невнятными речами,
Судов каких-то... Кто ж, порой,
как крайний, бреши затыкая,
игр политических, столь злых,
виновен, всуе защищая
себя..., но по вине других? -
Которые, как отстраняясь -
«кидают»...- Свой ты им..., чужой?
Себя ж оправдывая, маясь,
едва ль найдёшь ответ простой...-
Скорее — злой, на очевидность.-
В ней лишним быть — уже беда,
а потому — твоя ликвидность,
уже совсем, как ерунда! -
Посылом жизненных свершений -
итог, как мрачная судьба -
четыре пули, меж мгновений...-
Вот и закончилась борьба...,
а с ней, и мнений круговерти...,
что нужно..., что не нужно... знать.-
Политики, ну, вы же — черти! -
Давно пора, всех, расстрелять!
|
