О, Витебск, маленький Париж,
Зеленоликий, краснохатый
И ангел - Серафим крылатый
Крылом своим коснется крыш,
Где сидя на печной трубе
Скрипач играет бородатый.
И льется музыка над хатой,
И горько плачет по тебе.
Летит зеленая коза,
Ее живот распух от счастья...
Но сердце мое рвут на части
Ее печальные глаза.
Любовь парила в небесах,
Как будто пряталась от взоров,
Уйдя от пересудов,споров,
Присев у Бога на весах...
И так неплотен, зыбок мир,
Где васильков щемящей синью,
Пропитан холст Его, доныне
Похожий на оживший миф.
Что чувствовал, когда писал
В Париже витебские лица?
А мне опять ночами снится
Лица растянутый овал.
|
