О, Питергофф...

О, Питергофф – отец поэтов,
стихов и прозы колыбель…
Как пишутся легко сонеты
ночами, светлыми, как день.

Град, в коем солнце гость нечастый,
мечта! для творческой души…
Туманы.., вечное ненастье..,
разливы – по весне – Невы…

Под серым небом Питергоффа,
по мостовым средь луж-зеркал,
в такое ж точно время года
сам Пушкин некогда блуждал,

уставший от придворной лени
и праздности хмельных балов,
искал источник вдохновенья
средь монументов и домов…

О!, славный город на Неве –
тоски благоговейной царство…
Единожды придя к тебе –
навечно! хочется остаться…