Расклацались затворы на три счёта
и колокол увяз в густой тиши,
и захлебнулась жизнь от вздоха мёда
рассвета предрасстрельного души…
О, сколько бы, мы дат не теребили -
Россия - Мать жалеет матерей…
Но что ей до того? Не долюбили?
Гоняет сизокрылых голубей…
Понять бы эту милость мамам надо -
не всех кормили русским молоком…
И хлёсткий бич опять сгоняет в стадо,
и ставит стенку к стенке босиком…
Расклацались затворы на три счёта,
горчит полынь, и ноги мнут ковыль.
И чьё - то молоко в настое мёда -
для Матери - России ляжет в пыль…
|
