В залатанном небе - то солнце, то град
из каждой прорехи.
И пляшет вверху - пусть не в лад, невпопад! -
на привязи ветхой
обтянутый пестрой бумагою крест.
Но хвостик змеиный -
прикован к земле. Как ни жесток насест,
летать - не по чину.

В заштопанном небе - на каждый из швов
накинута сетка
из голых ветвей. И, конечно, смешно
нелепой наседкой
кудахтать над ярким пятном за рябой
древесной штриховкой,
надеясь, что ветренный злой разнобой,
свернувшись неловко,
закружит меня, словно змея...
Смирись,
рожденный из глины!

...но тянутся, тянутся, тянутся ввысь
стихи-пуповина.