* * *
От юдольных границ
Третьи сутки штормило…
Сосны падали ниц,
Липы навзничь валило.

Вековые дубы –
Этим тоже досталось…
Вырывало столбы,
Смерть по свету металась.

На пригорке песок,
Как тротилом, взрывало…
Било ветром в висок,
Даже крыши срывало.

И, до ручки дойдя,
Тайно, будто на пробу,
Мы молили дождя,
Чтобы выплакал злобу.

Землю страх обуял,
Но с небес – ни слезинки…
А вот клен устоял –
Тот, что вырос в низинке!